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El comedor de la prisión de mujeres del Centro Correccional de Santa Vera olía siempre igual: a frijoles hervidos, a cloro mal aplicado sobre pisos que ya no tienen remedio, y a algo más difícil de nombrar.

Miedo, quizás. O resignación. Una mezcla de las dos.

Las mesas de metal estaban dispuestas en filas perfectas, como si el orden pudiero compensar el caos que vivía adentro de cada una de esas mujeres. Las lámparas fluorescentes parpadeaban de vez en cuando, como si ellas también estuvieran cansadas de ver lo mismo todos los días.

Era martes. Día de lentejas.

Nadie en ese lugar amaba las lentejas, pero nadie las rechazaba tampoco. Cuando el hambre es real, el orgullo se sienta en el último banco.

Camila Torres llevaba apenas cuatro días dentro. Cuatro días contados hora por hora, minuto por minuto, como quien cuenta los pasos que faltan para llegar a algún lado sin saber bien a dónde va.

 

Tenía veintitrés años, el cabello negro recogido en una trenza apretada, y unos ojos color miel que observaban todo sin moverse demasiado. Los ojos de alguien que aprendió desde muy joven que mirar bien puede ser la diferencia entre salir caminando o salir cargada.

Había llegado sola al comedor ese martes, como todos los días anteriores. Se sentó en el extremo de la mesa más cercana a la ventana — una ventana con barrotes que de todas formas dejaba entrar un rectangulito de sol, y eso ya era algo.

 

Puso su bandeja frente a ella.

Lentejas, una tortilla, un vaso de agua turbia.

Comenzó a comer despacio, sin levantar demasiado la vista, pero sin bajarla del todo. Eso también lo había aprendido: ni tan arriba que parezca desafío, ni tan abajo que parezca debilidad.

La Reina del Comedor

Nadie le había dicho el nombre de Lorena Salas antes de que Lorena Salas se lo dijera ella misma. Pero Camila ya la había visto.

Sería imposible no verla.

Lorena tenía treinta y ocho años y llevaba siete dentro. Siete años construyendo una reputación ladrillo por ladrillo, amenaza por amenaza, favor por favor. Era delgada pero sólida, con los brazos marcados de trabajo y de algo más que el trabajo. Usaba el uniforme institucional pero de alguna manera siempre lo traía diferente: más pegado, más suyo, como si la ropa también tuviera que rendirle cuentas.

Caminaba despacio por el comedor como alguien que sabe que el tiempo puede esperar.

Ese martes, Lorena venía acompañada de sus dos sombras habituales: Marisol, una mujer corpulenta de mirada opaca, y La Chata, una chica de no más de veinticinco años que se reía de todo lo que Lorena decía, siempre medio segundo después, como si necesitara autorización para encontrar algo gracioso.

El comedor completo las notó entrar.

No hubo un silencio dramático — eso solo pasa en las películas. Lo que hubo fue algo más sutil: conversaciones que bajaron de volumen, miradas que buscaron sus platos, cuerpos que se acomodaron en sus asientos como queriendo ocupar menos espacio.

Lenguaje de presa.

Lorena escaneó el comedor con esa calma deliberada de quien busca algo específico. Y cuando sus ojos encontraron a Camila — la chica nueva, sentada sola, comiendo tranquila en la mesa de la ventana — algo en su cara cambió.

No fue rabia. Fue peor.

Fue diversión.

Le dijo algo a Marisol en voz baja. Marisol sonrió. La Chata también sonrió, esta vez sin esperar la señal.

Las tres caminaron hacia la mesa.

Camila las vio venir. Siguió comiendo.

Lorena llegó hasta el borde de la mesa, y sin decir nada todavía, sin ninguna prisa, levantó la pierna y plantó su pie encima de la superficie metálica, justo al lado de la bandeja de Camila. La suela sucia del zapato institucional quedó a menos de veinte centímetros de su vaso de agua.

El movimiento sonó en el metal. Sonó en el comedor entero.

Todas miraron.

Lorena inclinó ligeramente la cabeza y miró a Camila con esa sonrisa que no era sonrisa sino advertencia disfrazada.

—¿Ya te explicaron cómo funcionan las cosas aquí, chiquita? — dijo, con la voz suave de alguien que no necesita gritar para que le tengan miedo.

 

Camila dejó la cuchara sobre la bandeja.

La dejó con cuidado. Sin drama. Como quien termina un pensamiento antes de empezar otro.

Levantó la vista hacia Lorena. La miró fijo, sin prisa, sin parpadear de más.

Y entonces dijo algo que nadie en ese comedor esperaba escuchar.

—La comida es para comer.

Tres palabras. Dichas en el mismo tono con el que uno lee el menú del día.

Lorena soltó una carcajada corta, más de sorpresa que de gracia. Marisol y La Chata intercambiaron una mirada rápida. Era la respuesta más extraña que habían escuchado en mucho tiempo, y precisamente por eso era inquietante.

—¿Eso es todo lo que tienes que decir? — preguntó Lorena, todavía con la pierna sobre la mesa, todavía con esa sonrisa que era una trampa.

Camila no respondió de inmediato.

Volvió a tomar la cuchara.

Y en el segundo exacto en que Lorena abrió la boca para decir algo más, todo ocurrió tan rápido que quienes estaban cerca dijeron después que no estaban seguros de haber visto bien.

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